أول حب، آخر حب ‏ ‏محمد عبد الكريم يوسف ‏

محمد عبد الكريم يوسف
مدرب ومترجم وباحث
(Mohammad Abdul-karem Yousef)

الحوار المتمدن-العدد: 8395 - 2025 / 7 / 6 - 02:50
المحور: قضايا ثقافية
    

‏
‏أول حب، آخر حب
‏
‏محمد عبد الكريم يوسف
‏
‏كانت رائحة الياسمين تتسلل من نافذة غرفتي، معلنةً عن قدوم ربيع جديد. لكن الربيع، في هذه الأيام، لم يعد يحمل لي شيئًا من البهجة. بل كان يحمل معه مرارة الذكريات، وتلك اللسعة الحادة في القلب التي تذكرني بما مضى. كنتُ جالسًا في مقعدي المفضل، أرتشف قهوتي السوداء، وأناظر الصورة القديمة على الطاولة أمامي. صورة باهتة الألوان، لكنها حية في ذاكرتي، كأنها التقطت للتو. فيها، كنتُ أنا، شابًا يافعًا، بابتسامة واسعة تخفي خلفها عالمًا من الأحلام. وبجانبي، كانت هي. ليلى.
‏
‏ليلى. مجرد ذكر اسمها كان كافيًا ليعيد نبض قلبي إلى إيقاعٍ نسيتُه منذ عقود. كان حبها هو الأول، الحب البكر الذي لا يتلوث بمرارة التجارب أو خيبات الأمل. لم أكن أدرك وقتها أن هذا الحب سيكون الأول... والأخير.
‏
‏كنا جيرانًا، يكاد منزلانا يتلاصقان في الحي القديم. كان منزلنا، كغيره من البيوت الدمشقية العتيقة، يحمل في طياته ألف حكاية وحكاية. فناءٌ واسعٌ تتوسطه بحرة صغيرة، وجدرانٌ حجرية تروي قصص أجيال مضت. كان ذاك المنزل هو أول منزل يألفه فتى مثلي، ويحفر في روحه تفاصيل كل زاوية فيه. ومن بين تلك الزوايا، كانت نافذة ليلى المقابلة لنافذتي.
‏
‏كبرنا سويًا. كانت ليلى هي رفيقة طفولتي، شريكة ألعابي، ومستودع أسراري الصغيرة. عيناها اللوزيتان، وشعرها الأسود المنسدل كشلال، وابتسامتها الخجولة التي كانت تظهر على استحياء. كنا نتقاسم الكتب، والأحلام، وحتى شطائر أمي. كنا نجلس لساعات على درج المنزل، نخطط لمستقبلنا الذي كان يبدو ورديًا وخاليًا من أي عوائق.
‏
‏"عندما أكبر، سأتزوجك يا أحمد، ونبني منزلًا كبيرًا هنا في الحي." كانت تقولها بثقة الأطفال، وأنا أصدقها بكل قلبي.
‏
‏"وسأصبح مهندسًا عظيمًا، وأصمم لكِ أجمل البيوت في دمشق!" أرد عليها بحماس.
‏
‏كبرنا، وتسللت مشاعر جديدة إلى قلوبنا. مشاعر لم نعد نستطيع تسميتها صداقة طفولة. كان حبًا يتفتح ببطء، كزهرة نادرة تتفتق أوراقها تحت أشعة الشمس الدافئة. كانت نظراتنا تحمل معانٍ أعمق، ولمساتنا العفوية تترك رجفة خفيفة في الأطراف. كنتُ أجد في ليلى كل شيء. كانت هي الضحكة، والدفء، والأمان. كان العالم كله يكمن في عينيها.
‏
‏عندما بلغتُ العشرين، وليلى في التاسعة عشرة، اعترفت لها بحبي. لم أكن بحاجة لقول الكثير. كانت عيناها تتحدث، ويداها ترتجفان بين يدي. كان شعورًا لا يوصف، شعور بأن الكون كله قد انحنى ليقدم لنا مباركته. وعدنا بعضنا بالحب الأبدي، بالبقاء سويًا مهما حدث. كان ذلك العهد مقدسًا في قلبي، لا يمكن أن ينكسر.
‏
‏كانت عائلتا ليلى وعائلتي تعرفان مدى ارتباطنا. لم تكن العلاقة سرية، بل كانت مباركة ضمنيًا، بانتظار الوقت المناسب للإعلان الرسمي عنها. كان والديّ يحبان ليلى كابنتهما، وكانت أمها تنظر إليّ كابن لها. كان كل شيء يسير في طريقه الصحيح، نحو تلك النهاية السعيدة التي حلمنا بها.
‏
‏لكن الحياة، يا صديقي، غالبًا ما تخبئ لنا مفاجآت لا تخطر على بال. مفاجآت تقلب الموازين، وتجعلنا ندرك أن الأحلام الجميلة قد تكون هشة كفقاعة صابون.
‏
‏في ذلك العام، جاءت الفرصة الذهبية. بعثة دراسية إلى الخارج، لدراسة الهندسة في أرقى الجامعات الأوروبية. كانت فرصة لا تعوض، حلم لطالما راودني. ترددتُ كثيرًا. كيف لي أن أترك ليلى؟ كيف لي أن أبتعد عن ذاك المنزل الذي كان شاهدًا على كل لحظات حياتنا؟
‏
‏"لا تتردد يا أحمد، هذه فرصتك. سافر، ادرس، وحقق أحلامك. سأنتظرك. قلبي معك." قالتها ليلى بعينيها الدامعتين، لكن كلماتها كانت تحمل قوة جبال دمشق.
‏
‏"لكنني لا أريد أن أترككِ." قلتُها وأنا أكاد أبكي.
‏
‏"سأكون هنا. وسيبقى الحب هنا. أنتَ تعود بعد سنوات قليلة، ونبني حياتنا معًا. هذا مجرد اختبار لصبرنا."
‏
‏آمنتُ بها، وبكل كلمة قالتها. سافرتُ، وقلبي معلق بها. كانت الرسائل المكتوبة بخط اليد هي شريان الحياة بيننا. كنتُ أقرأ كلماتها مرارًا وتكرارًا، أشم رائحة عطرها الذي كانت ترشه على الورق. كانت صورها تملأ غرفتي في السكن الجامعي، تذكرني بالوعد الذي قطعناه.
‏
‏مرت السنون كالأعوام. أربع سنوات من الغربة، من الدراسة المكثفة، ومن الشوق الذي كان ينهش روحي. كنتُ أحاول قدر الإمكان أن أزور دمشق في الإجازات القصيرة، لأرى ليلى، لأستمد منها القوة، لأجدد عهدنا. كانت اللقاءات قصيرة، لكنها كانت كافية لتشعل جذوة الحب في قلبينا.
‏
‏في العام الرابع لدراستي، بدأت الرسائل تتناقص. مكالماتنا أصبحت أقل. شعرتُ بشيء غريب، بشيء من البعد يتسلل إلى علاقتنا. سألتها، فأخبرتني أن والدها مريض، وأنها منهمكة في العناية به. صدقتها.
‏
‏ثم جاءت الرسالة التي قلبت حياتي رأسًا على عقب. رسالة إلكترونية، وليست مكتوبة بخط اليد. خط غريب، ليس خط ليلى.
‏
‏"أحمد، آسفة لأخبرك بهذا. ليلى توفيت. والدها توفي قبل شهرين، وهي لم تحتمل الصدمة. كانت مريضة بقلبها منذ زمن، ولم يخبرنا الأطباء إلا مؤخرًا أن حالتها تتدهور بسرعة. لم ترد أن تخبرك لتُثقل عليك وأنت تدرس. ماتت وهي تذكر اسمك."
‏
‏الصدمة كانت أكبر من أن أستوعبها. ليلى؟ ماتت؟ لا... لا يمكن. هذه كذبة. نكتة سخيفة.
‏
‏ركضتُ إلى المطار كالمجنون. لم أكن أرى أمامي شيئًا
‏

#محمد_عبد_الكريم_يوسف (هاشتاغ)       Mohammad_Abdul-karem_Yousef#          

---

اشترك في قناة ‫«الحوار المتمدن» على اليوتيوب
حوار مع الكاتبة انتصار الميالي حول تعديل قانون الاحوال الشخصية العراقي والضرر على حياة المراة والطفل، اجر	حوار مع الكاتب البحريني هشام عقيل حول الفكر الماركسي والتحديات التي يواجهها اليوم، اجرت الحوار: سوزان امي

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل

كيفية إشراك-إيصال مواضيعكم أو مواضيع تهمكم  إلى اكبر عدد ممكن من القراء والقارئات