أيُّ ثلج؟

ميشيل الرائي

الحوار المتمدن-العدد: 8793 - 2026 / 8 / 10 - 08:40
المحور: الادب والفن
    

الكتابة إلى أميمة ملاك

تتدفّق سحابة مثل دمِ ثورٍ مذبوح.
البحار ترتفع،
والرفوف الجليدية تتكسّر،
وسيل الأعاصير يحاصر الطرق المهجورة.

البرد أزرق،
والنهر يلمع تحت السحابة،
والضوء يترك على البيت
دانتيله من البرق.

هيكلٌ عظميّ للصيف
تتكسّر مفاصله،
والشوارع تعجّ بالحقائق المضطهدة،
مكهربةً متوترةً
تحت عاصفةٍ من القمل،
على دروبٍ لم تعد موجودة.

البغال تتعفّن،
والكنائس تتقشّر،
والله — نظافة الشق —
يخدش نفسه في العواصف.

والثلج،
حين لا يبقى منه إلا فكرة،
يعود إلى الأرض،
والماء الليليّ يلمس القلب.

الفلاحون السائلون
يخلّدون أفكارَ ثيرانهم
في منازلَ مملةٍ
لا تفهم أرضَها.

كل فرصةٍ تولد
يتردد صداها في الحواس،
وكل حادثةٍ تمسّ الجسد
بين أسنانها.

نصبح فريسةً لمغناطيسها.

يا شعراءَها،
يا كذّابيها،
أنيابٌ مغروسةٌ
في أجساد عمّال الموانئ،
والسخرية مستعرة،
والنظريات تغرق كالسفن،
بنفسجيةُ رأسِ الموت
وملابسُ مجازر.

وكل بوليسِ العادات
يصيبنا بالعدوى،
بينما يأكل البرجوازيون جنّتَهم.

هنا الحياة رميةُ نرد،
جنةُ متشردٍ يحلم بالأبيض والأسود،
ينقّط أحاديثَه القصيرة بشعاراته،
ويُبهرنا بالتاريخ
كحكايةٍ أو نكتةٍ أو تحذير.

محطّمًا من الداخل،
أثرثر مع صديقه،
وسرعان ما يتحول إلى حبيب.

أي جوقةٍ تُبشّر بعودتنا إلى الوطن؟
ومن سيغنّي لنا عن الحاضر
إذا قرّر الأعمى في داخلي أن يتحدث؟

إمّا أن أفتح فمي
أو أضرب لوحة المفاتيح،
ولا أقول شيئًا عمّا يجب قوله.

اللغة المكتوبة ليست مسؤولة،
لكنّني أدّعي العكس
وأنا أكتب هذا.

فلنكرر
حتى نشعر بالعطش.

الاسم المقدّس لإله الأنا العليا في داخلي.

لقد قرّرنا تجاوز السياق الخالد.

اللغة تعمل بشكلٍ مفرط،
ومع ذلك فإن الذات وحدها
تصنع طريقًا ملموسًا ومميتًا.

وأنا لا أرى كيف أخرج من هناك.

أيضًا صامت،
أيضًا صامت.

محورُ هذه العجلة المحجّبة في داخلي،
أيضًا صامت،
أيضًا صامت.

الإنسان الذي أعطى الريح أعضاءه،
هو وحصانه صارا أخوين،
يشربان الحليب نفسه،
حليب الريح والفقير.

ثم يلمس الثلج أخيرًا،
ويصير الجسد عاريًا في البرد.

لكن أيُّ ثلج؟

هنا، في البيت،
لا يبقى إلا فكرةُ الثلج،
والإنسان أيضًا مع ظلّه وحده،
والنهر الكبير في غرفته
يلمع بعيدًا كأنه مصباحُ مسرح.

الرجل جالسٌ،
يساعد موته التأملي،
ويمدّ الموت إليه ثمرة.

يأخذ ثمرتين لحصانه،
ثم يخرج.

ولا حصان أمام بابه،
بل النار مع النار،
والنار مع المطر،
كألف قيثارةٍ هائلة.

تحوّل الإنسان إلى أشياء.

حتى الموت لديه أيدٍ
يمدّها ويسحبها.

الأرض هي البطاقة
التي صنعها الإنسان منها،
والتي يلعب بها
في الظلّ الغامض النازل على الرمال.

والشجرة والحصان
يحملان العلامة التي تلمع
في العري والابتعاد.

لا يبقى منهما إلا ما هو أكثر نقاءً،
ما يصير في الروح
وتغطيه الغيوم.

أرى عند الشفق
مجتمعي ينهض.

امرأة من ثلج،
جسد من نار،
وظل بلا غبار
يمر بين النهر والنهر
في هذا الشيء الميت
الذي هو البيت.

ثم تعود الأشياء إلى الأرض.

ويظلّ الإنسان.

ويظلّ الصمت.

تشاؤم شمس منتصف الليل
قد خسر اللعبة.

#ميشيل_الرائي (هاشتاغ)      

---

كيف تدعم-ين الحوار المتمدن واليسار والعلمانية على الانترنت؟

تابعونا على:

الفيسبوك

التويتر

اليوتيوب

RSS

الانستغرام

لينكدإن

تيلكرام

بنترست

تمبلر

بلوكر

فليبورد

الموبايل

كيفية إشراك-إيصال مواضيعكم أو مواضيع تهمكم  إلى اكبر عدد ممكن من القراء والقارئات